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冬天对于喜欢怀旧的人来说，真是个好季节。
盼望中的雪，迟迟不下。阳光照着窗台上的花草，一片翠绿中正蕴着无数小小的花苞，在这个多少色彩和情怀都沉寂的时候，是它们点缀和分担了心头的一点冷寂。
明亮的玻璃窗将凛冽的寒气隔绝在外。脚上套毛绒绒的拖鞋，穿棉花絮的笨笨的裤子，在气温十八九度的室内坐在电脑前编织文字的网，总是无端地，想念起家乡的屋檐下，那一炉热烈燃烧的炭火。
北方平原到了冬天只有大片大片的麦田有着苍苍的绿意，落光了叶子的树和结冰的河流，显得原野清瘦，分外空旷。家乡的父亲和母亲，如今都老了。他们的冬天已经闲适了许多，不再象年轻时一样，为了生计还忙个不停。母亲身体不好，每次打电话回去，不是在看电视，就是在睡觉。父亲的膝关节好象也出了一点毛病，但是仍然兴致勃勃地跟个孩子一样，出去打麻将，或者跟人凑堆去唱戏。想起个什么段子来，就打电话让我去给他买曲谱，或者从网上找到打印。
我们的村庄里唱戏是有历史的。据说大唱样板戏的年代，父亲曾在舞台上演过李勇奇、鸠山之类不大不小的角色。我没有见过台上唱戏的父亲，那时，还没有我。但我时常想象那时的冬天，连炉子也点不起，但是年轻的父亲和那些人，他们在冷飕飕的屋子里吹拉弹唱，自得其乐。兴奋得忘却了贫困、穷苦和寒冷。几十年以后，他们都老了，生活压力小了，为了生活放弃过很多年的娱乐重新捡了起来。重新买琴，买谱，重新开始又拉又唱，自娱自乐。
我们那个村庄的人唱戏，从来都唱得不专业，荒腔走板的，唱的埋怨拉的调不准，拉的总说唱的腔不对，有懂行的观众，一听就笑了。因为大部分都是自学成才，没有专业的指导，他们也就在互相埋怨中，凑合着继续拉，继续唱下去。我想那就是我们那一带地区人们生活的风格。马马虎虎，大大咧咧，随心所欲，对什么事都不太讲究，不够严格要求，错个一点半点，也不深究，简约而朴拙。这也是后来，走出村庄的人们身上抹不去的印迹。
年轻时的父亲还是个过得去的木匠，有一些冬天，在生着炉子的大屋里，总是满地上散落着锯、锛、刨子、凿子、墨斗等工具，父亲一边听着收音机里播放的吕剧，一边吭哧哧地干木工活。刨花，锯末，溅得满地都是。过一段时间，那些木头，便会渐渐成型，变成一张八仙桌，或几张椅子，或一个衣橱。请了漆匠把它们油得亮亮的，画上花鸟图案，样子虽不够精巧，却坚实，耐用，让人安心，欢喜。
那些冬天里，母亲和所有的女人们一样有做不完的针线。针线笸箩随身带，走到哪里都上炕去坐，炉子炕永远是热的，还有热腾腾香喷喷的茶水放在炕沿上，女人们在一起纳鞋底，缝鞋帮，绣鞋垫，要赶在年到来之前，为一家老小做出来年一年穿的鞋子来。我十六岁之后开始跟着母亲学做针线活。织毛衣，裁衣服，做鞋子，做了六七年，时好时坏，始终没有出徒，让母亲对我以后的生活充满了担忧。
一回头，那些冬天还有无数细节，离得那么远了。闲适的，慢腾腾的时光，炉火上的冒着热气的水壶，烤焦玉米饼子的香气，五花肉炖白菜的香气……在一年一年远去的冬天里，迎来了父母的老迈，我的中年人生。没有盼望的好，也没有害怕的那样糟。不够精彩，但也绝不惨淡，或者芸芸众生的日常生活本来就是这样的吧，如一件不华美不鲜艳，但是耐洗耐穿温暖实用的衣裳。
多年后的我，是一个拙劣的，堆砌文字的工匠。我继承了父亲和我们村庄的朴拙，每天的工作是把成堆的文字经过裁剪加，做成一件件粗朴的成品。我把那些成品分为两部分，一部分做成了别人要求的样子，是为了糊口。另一部分，跟着感觉把它们做成自己想要的样子，不华丽，不精致，却字字真心，只为了喜欢。
有一些冬天，我是温婉安静的女子，无所知无所求，在电视机前一场戏一场戏地看，自哭自笑。
有一些冬天，我是忧郁悲伤的女子，脆薄而性情激烈，以笔为刀，一刀一刀地在心上刻下伤痕。
而这个冬天，我的内心安宁温暖详和，享受阳光，享受亲情友情和爱。在文字里歌唱，或者起舞，忙碌，而且快乐。
他们说，当人开始怀旧的时候，就是老了，而我在冬天怀旧，已经成了习惯。每当周遭静下来的时候，会一次一次顺着记忆的河流走回去，抚摸曾经走过的每一个日子，想念每一个转弯处遇到的人。那些日子，就象手腕上戴着的一串珠子，不停地捻动，原本粗糙色浅的表面变得光滑明亮，色泽深重起来，那完全依赖于岁月的积淀与打磨。
